Dans les pas du poète maudit prétendant que l’« on n’est pas sérieux quand on a dix-sept ans », en pleine adolescence donc, l’auteur-narrateur nous conte ici, de 1970 à 1973, l’histoire d’une fugue qui se transformera en voyage initiatique et s’éternisera en opérant une rupture définitive avec l’image paternelle : « Je ne savais pas quand je reviendrai. Je ne savais pas si je reviendrais (…) Si l’Autre n’avait plus été là, je ne serais pas parti. Je ne fuyais pas les façades ocre des bords de Saône, mais mon tourmenteur. Et seulement lui. » Auprès d’une galerie hétéroclite, pittoresque et folklorique de rencontres, il se fera appeler Kells en référence au « Chef-d’œuvre du catholicisme irlandais, rédigé en l’an 800 (…), transféré à Dublin en 1654. » A l’image de cet ouvrage, sans « feuilles d’or ni paillettes d’argent, rien de la pompe ou de l’orgueil, le dépouillement », il nous raconte ses désillusions de partir à Katmandou ou Ibiza, ses errances à tourner en rond dans un Paris de misère et de violence avant de tomber dans les bras fraternels de militants d’extrême gauche. Ainsi le lecteur retrouvera ou découvrira une époque pleine de bruit et de fureur sans nostalgie mais pleine d’humanité.